Нечто полноценное, сверкающее под ясным зимним небом, как с тех самых проникновенных картин русских живописцев. Как в том самом приятном до деталей детстве на санках на привязи к спокойному Папе в широкой куртке. Как в тех самых русских деревнях, достающих дымящуюся кашу из печи и выходящую в стылый, такой конкретно наполненный воздухом двор за холоднющей водой. Как в том самом пострясающе красивом лесу, в котором сидела Настенька и встретила Морозко. Как на тех искрящихся в свете жёлтых фонарей улицах, которые ведут в больницу к больному Папе зимой 2010 года... На морозе мысли ясные, настроение ровное. Погружаешься по древним правилам в слои одежды и идёшь, идёшь, идёшь, лесом, дамбой, центральной улицей, превращающейся в деревенский район, знакомыми и любимыми дворами. Мороз и Снег. Всё по-настоящему нас окружает, чтобы тем эффектнее нас позже растворить в весну ~
